memoria

memoria è come trascinare a te

un treno di cose andate, incrostate all'oblio,

con un lungo filo, teso e sottile...

facile che si spezzi

facile non vederlo più...

memoria è quando era fresco, nella tua infanzia

e il sole giovane ti sfiorava gli occhi senza bruciarli...

quando il tempo correva meno forte di te

e restava indietro, fisso sulla tua nuca...

memoria è quando ritrovi il filo

e tiri a te quel groviglio

in cui i cocci di cose vere

si sono saldati ai sogni...

memoria è quando capisci come è andata

e perchè è andata così, quella volta, con lei...

che era lei, ed era tutto il mondo, in quel tempo...

memoria è la sua voce che ti racconta,

che rilegge a memoria, rimescola a caso

quelle tre parole, giocate ai dadi,

per dirti come è andata, e perchè è andata.

E perchè ha gettato in aria i dadi

confusi con la pioggia e il vento,

nascosti dal furore ubriaco del sole

che ne ha cancellato il verdetto...

memoria è quando il tempo

ti nasconde le ragioni

ma non le voci, i gesti e le emozioni...

memoria è quando sai,

ma vorresti essere smentito...

quando non sai,

e vorresti sapere...

memoria è quando senti

nel bianco ronzio dell'orecchio

quel coro di voci come fresca aria del mattino

che ti canta chi sei, chi sei stato, chi eri...

e chi erano loro, gli altri, gli altri da te, gli altri come te...

memoria è quella voce di tua madre,

che ti canta e ti parla senza più tendere

quel filo lungo e sottile

che si fa beffe delle leggi del tempo

in un presente remoto, 

lontano e imminente...

memoria sono io

che mi parlo come fosse domani

mentre è già oggi, ed è ancora presto per tacere.

... E aspettare che arrivi la lumaca gigante...

memoria è una lumaca gigante

troppo lenta per inseguire il tempo

troppo grande per un filo...

teso

lungo

e sottile...

ma eterno come un attimo perduto per strada