Il grande soffio del vento che dal lago viene a smarrirsi tra i grattacieli e mulina continuamente aria in faccia alla gente, che non se ne cura. Se te ne accorgi non sei di qui e mai lo sarai.
Vai a casa, e il vortice continua i tuoi pensieri in un loop.
Dormi quel volo d'aria, e al risveglio è lì fuori che t'aspetta.
E' diventato musica.
"Chicago" (R. Monti 81)
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